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#Windschrift

Manche Worte fliegen wie Blätter – nicht um zu landen, sondern um erinnert zu werden. Sie gleiten durch Räume, die noch nicht bereit sind, und berühren trotzdem – wie der Wind eine geschlossene Tür. Schmerz taucht nicht auf, weil etwas falsch war – sondern weil etwas echt war, und nicht gehalten wurde. Wahrheit ist kein Schwert, sie ist ein Spiegel ohne Rahmen. Und wer sich selbst noch nicht ganz sieht, fürchtet das, was klar ist. Doch nichts geht verloren. Kein Ton, kein Blick, kein Satz. Alles sinkt irgendwo ein, wie Regen in dürres Land. Die Liebe zählt nicht, wer bleibt. Sie zählt nicht, wer antwortet. Sie zählt nur, dass sie gesprochen wurde – und damit wirklich war. Und manchmal reicht das. Für jetzt. Für still. Für ganz. Some words drift like leaves – not to land, but to be remembered. They move through spaces not yet ready, and still they touch – like wind against a closed door. Pain does not rise because something was wrong – but because something was real and could not be held. Truth is not a sword, it is a mirror without a frame. And those who have not yet seen themselves whole may fear what is clear. But nothing is lost. No sound, no glance, no line. Everything sinks somewhere – like rain into thirsty earth. Love does not count who stays. It does not count who replies. It only counts that it was spoken – and by that, it was real. And sometimes, that is enough. For now. For stillness. For wholeness.
jul 22, 2025, 7:17 pm • 8 1

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